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La Couronne des Marées Brisés
Francés
30 b
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L'aube avait déposé sa nappe grise sur la mer comme une promesse qui ne voulait pas être tenue. Le vent ne disait rien, il murmurait seulement, traçant sur la peau du Quotidien des rides froides et humides qui sentaient la poix et le fer. Kaël se tint au hunier, la main croisée sur la pomme du gouvernail, et il jaugea l'air comme on jauge une lame : par le fil, par la résistance, par la façon dont il mordait la joue. Sa côte bandée, au niveau de la poitrine, se rappelait à lui à chaque respiration profonde ; le pansement glissait et tirait sous la sueur salée. Il inspira lentement, compta les battements de son pouls, puis recala sa poitrine contre le mouvement ample du bois. Le navire avait une mémoire propre ; quand on l'avertissait, il suffisait d'écouter. La mer, en face, était une pelote d'ardoise brisée en petits éclats.
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